Le suicide de Luther

Histoire de l'Eglise
Auteur :	Etienne Couvert
Source :	Bulletin de la Société Augustin Barruel n° 21
Date de publication originale :	2ème trimestre 1992
Difficulté de lecture :	♦♦ Moyen

Le suicide de Luther

Martin Luther avait commencé ses études de Droit, le 20 Mai 1505, à l’Université d’Erfurt. Hélas ! à quelque temps de là, il rencontra son ami, Jérôme Buntz, une querelle s’en suivit, un duel s’engagea et Luther tua son compagnon. En Juin de cette même année, inquiet des suites de ce meurtre, Martin se rendit chez son protecteur et ami, Jean Braun, vicaire collégial à Eisenach, pour lui demander conseil. Ce dernier l’engagea à entrer en religion pour éviter les suites judiciaires de l’affaire et le 17 Juillet 1505, il entra au couvent des Ermites de Saint-Augustin, à Erfurt. Il bénéficia ainsi du droit d’asile, reconnu alors par la justice civile. Son premier traité, rédigé par lui-même, porte, comme titre : "Sur ceux qui se réfugient dans les églises, fort utile pour les juges séculiers comme pour les recteurs d’une église et les prélats des monastères." ("De his qui ad ecclesiam confugiunt tam judicibus secularibus quam Ecclesiae Rectoribus et Monasteriorum Praelatis perutilis"). Il parut en 1517 anonymement puis en 1520 sous le nom de Luther. Il est rappelé que celui qui tue sans avoir été ennemi, par erreur ou sans préméditation, n’est pas coupable selon la loi de Moïse.

Mais dans son monastère, Luther ne trouva pas la paix de l’âme. Sa vocation, bien discutable, a été plus le résultat d’une peur que d’un appel divin ou d’un amour de la prière et de la solitude.

De par son tempérament héréditaire, complété par son éducation familiale, Martin était doué d’un caractère violent et emporté, de type primaire, qui, à la première impulsion venue, fonce dans l’action sans réfléchir, associé à une âme scrupuleuse qui rumine longtemps après avoir agi sur l’erreur ou la faute qu’il n’aurait pas fallu commettre et qui pouvait être évitée avec un peu de réflexion. C’est un type d’humanité fort répandu en ce bas monde et qui ne devait pas provoquer une angoisse suicidaire, bien évidemment.

Un meurtre commis au cours d’une rixe, sans doute plus accidentel que prémédité, n’aurait jamais dû provoquer cette crise qui ne fit que s’accentuer au cours de son existence jusqu’au suicide final. Il faut y ajouter autre chose.

Un psychanalyste freudien, M. Roland Dalbiez, a naguère publié une étude sur "L’Angoisse de Luther", dans laquelle il soutient une thèse bien étrange. Il attribue à Luther, dit-il, "… une névrose d’angoisse très grave, tellement grave qu’il y a lieu de se demander si elle n’était pas celle d’un état limite aux frontières entre la névrose d’une part, le raptus suicidaire ou l’automatisme téléologique anti-suicide d’autre part. Il ne choisit pas l’une ou l’autre de ces solutions ; celle à laquelle il aboutit sort de son inconscient et s’impose à lui de façon nécessitante…". Nous avons souligné les expressions qui tendent à nier la liberté humaine dans ce texte d’un psychanalyste, ce qui est tout à fait conforme à la pensée de Freud.

Pour échapper à la voix de sa conscience, pour étouffer en lui l’angoisse naissante, Luther a repris une thèse, attribuée faussement à saint Augustin, sur la justification par la foi seule, sans les œuvres, grâce au sacrifice du Christ qui a porté sur lui les péchés des hommes. Voici le texte de Luther :

"Il faut regarder le Christ en qui, lorsque tu verras que tes péchés sont attachés. Tu seras en sécurité vis à vis des péchés, de la mort et de l’enfer. Tu diras en effet : mes péchés ne sont pas miens. Car ils ne sont pas en moi, mais ils sont en un autre, à savoir dans le Christ, donc ils ne pourront pas me nuire. Il faut en effet un effort extrême pour pouvoir saisir ces choses par la foi et les croire au point de dire : j’ai péché et je n’ai pas péché, afin que soit vaincue la conscience, cette dominatrice très puissante qui souvent a entraîné les hommes au désespoir, au couteau ou à la corde. (Est autem maximus labor posse haec ita fide apprehendere et credere ut dicas : peccavi et non peccavi, ut sic vincatur consciencia, potentissima domina quae saepe ad desperationem, ad gladium et ad laqueum homines adigit). Il est connu l’exemple de cette homme, qui, tenté par sa conscience, disait ; je n’ai pas péché. En effet la conscience ne peut être tranquille que si les péchés sont éloignés de son regard. Il faut ainsi qu’ils soient éloignés de ton regard de telle façon que tu regardes non pas ce que tu as fait, non pas ta vie, non pas ta conscience. Mais le Christ…" (In Esaiam prophetam scholia, chap. 53).

Par ce texte, M. Dalbiez prétend démontrer que Luther a essayé d’échapper à l’angoisse grâce à ce qu’il appelle un "automatisme téléologique anti-suicidaire". Nous avons beau relire, ce texte, nous n’y trouvons rien d’automatique, mais un raisonnement bien sophistiqué ; un refus de la vérité qui pourtant saute aux yeux : j’ai péché, mais je ne veux pas le reconnaître. Il faut un effort extrême, un "maximus labor" pour affirmer le contraire de ce que l’on sait bien être vrai. C’est une manière de s’enfoncer dans le mensonge et on a beau s’autosuggestionner pour s’admirer pur de toute faute ou erreur, la conscience reste la même, comme l’œil qui regardait Caïn au fond de la tombe qu’il s’était creusée lui-même. Fixée dans notre esprit, cette conscience n’est pas autre chose que la voix du bon sens et de la raison. D’ailleurs M. Dalbiez reconnaît que "son adhésion à la doctrine de la justification par la foi spéciale seule ne l’a pas totalement rassuré ; en un sens, on peut dire qu’il n’a jamais réussi à y adhérer complètement." Nous avons souligné les adverbes "totalement" et "complètement". Ils montrent bien les difficultés de la thèse freudienne.

Si Luther s’est fabriqué son propre système religieux et moral, il sait bien que c’est un mensonge, il ne peut pas y adhérer du tout. C’est l’attitude d’un enfant qui dit à sa mère en rougissant : "Ce n’est pas moi !", tout inquiet de savoir si son mensonge "prendra".

Cette haine contre la conscience ne peut pas être d’origine divine ni humaine ; elle suppose une tentation démoniaque. Satan sait très bien qu’en dressant une âme contre la voix raisonnable de sa conscience, il s’en rend maître. M. Dalbiez continue : "Il faut sans cesse lutter contre elle (la conscience), car elle menace toujours d’acculer au désespoir, de contraindre l’homme à s’ouvrir la gorge ou à se pendre". La menace ne vient pas de la conscience, mais d’une attitude de refus devant son dictamen : "A tout péché miséricorde. Une faute avouée est déjà pardonnée". La paix de la conscience suit l’acte de reconnaissance de la faute. Mais si l’on nie avoir été coupable, on se drape dans un orgueil absurde et la faute non avouée et donc non pardonnée nous poursuit inéluctablement elle devient idée-fixe, puis source de névrose et il ne reste plus que le suicide pour échapper au regard de sa conscience, c’est-à-dire de Dieu. On appelle cela une fuite en avant.

Examinons cette marche à l’abîme que fut la vie de Luther. Nous avons sur ses crises d’angoisse le témoignage de Melanchton : "Souvent lorsqu’il pensait attentivement à la colère de Dieu ou aux étonnants exemples des châtiments divins, il était frappé subitement par une terreur telle qu’il perdait presque connaissance. (Subito tanti terrores concutiebant, ut paene exanimaretur). Moi-même je l’ai vu prenant part à une discussion doctrinale, saisi de consternation du fait de son application, s’allonger sur un lit dans une chambre voisine où il mêlait à une invocation ce verset souvent répété : "Dieu a enfermé tous les hommes dans le péché pour faire miséricorde à tous" (Conclusit omnes sub peccatum ut omnium misereatur)". Luther s’efforce ici de rejeter sur Dieu la responsabilité des fautes. Or les hommes ne sont pas enfermés dans le péché ; ils ont la liberté de repousser les tentations ; ils ne sont pas prisonniers d’un "self-arbitre", comme l’a affirmé Luther. Cochlacus nous raconte une crise qui avait saisi Luther quand il était moine. Assistant au choeur à la lecture de l’évangile du possédé, dans St Marc, il s’écroula à terre en criant : "Ce n’est pas moi, ce n’est pas moi !"

Dans un fragment des "Propos de Table", on nous rapporte une conversation de Luther avec M. Léonardt, pasteur de Güben, en l’année 1551 : "Il nous dit que, alors qu’il avait été prisonnier, le diable l’avait méchamment tourmenté et avait ri de bon cœur lorsqu’il avait pris un couteau dans sa main, car il lui avait dit : "Eh bien ! tues-toi !" Aussi lui avait-il fallu souvent jeter le couteau loin de lui. De même lorsqu’il avait vu par terre du fil, il l’avait ramassé et en avait tant assemblé qu’il avait pu en faire une corde à laquelle il pouvait se pendre. Et même, le diable l’avait poussé à un tel point qu’il n’avait plus été capable de réciter le Notre Père ni de lire les Psaumes qui, d’habitude, étaient pourtant si bien connus de lui. Alors le Docteur Luther lui répondit : Cela m’est également arrivé souvent, que lorsque j’ai pris un couteau en main, de telles mauvaises pensées me sont venues à l’esprit et que souvent je n’ai pu prier et qu’alors le diable m’a chassé de ma chambre…"

"Il est impossible, conclut M. Dalbiez, de contester que Luther a été torturé par l’idée de se suicider… Le libre arbitre étant submergé, il ne s’agit plus d’une tentation, mais d’une impulsion morbide…" Affirmer que le libre-arbitre est submergé, c’est équivalemment dire que la grâce de Dieu ne peut plus sauver le pécheur, puisque cette grâce s’adresse toujours à notre liberté. C’est donc un blasphème contre Dieu.

Poursuivons cette enquête. Luther est resté jusqu’à sa mort, professeur d’Ecriture Sainte à Wittenberg. Parmi ses élèves, le jeune Jérôme Weller était son disciple de prédilection. Il était lui aussi  porté à la mélancolie, plongé dans une tristesse morbide dont il avait du mal à sortir. Luther lui envoie ses conseils :

"Toutes les fois que le démon te tourmentera par ces pensées de tristesse, recherche aussitôt la société de tes semblables, ou mets-toi à boire ou à jouer, dis des gaudrioles, cherche à te divertir. Il faut même quelque fois faire un péché par haine et par mépris pour le diable, afin de ne pas lui laisser l’occasion de nous créer des scrupules pour rien…"

"Et quelle autre raison crois-tu que j’ai de boire de moins en moins d’eau, d’avoir de moins en moins de retenue dans mes paroles et d’aimer de plus en plus les bons repas ? Par là, moi aussi, je veux me moquer du diable et le tourmenter, lui qui se préparait à me tourmenter et à se moquer de moi ! Oh ! si je pouvais trouver enfin quelques bons péchés pour berner le diable, pour lui faire comprendre que je ne reconnais aucun péché et que ma conscience ne m’en reproche aucun ! Il nous faut absolument éloigner tout le décalogue de nos yeux et de notre esprit, nous que le diable attaque et tourmente ainsi…"

Dans un commentaire sur l’Epître aux Galates de 1535, Luther se demande comment la loi a été abrogée. Il s’agit, nous le savons bien, de la loi mosaïque. Voici ce qu’il répond : "Elle l’a été toute entière, sans réserve, de sorte qu’elle ne peut plus ni accuser, ni tourmenter le fidèle, doctrine de la plus haute importance, qu’il faut prêcher sur les toits, car elle porte la consolation dans les consciences, surtout aux heures où l’effroi nous oppresse. Je l’ai dit souvent et je le répète encore, car on ne le dit jamais assez, le chrétien qui saisit par la foi le bienfait du Christ est absolument au dessus de toute loi. Il est affranchi de toutes obligations à l’endroit de la loi… Lorsque Thomas (St Thomas d’Aquin) et les autres théologiens de l’Ecole parlent de la loi de Moïse, ils disent que ce sont les lois judiciaires et cérémonielles des Juifs qui ont été abrogées, mais qu’il n’en est pas ainsi des lois morales (c’est-à-dire du Décalogue). Ils ne savent pas ce qu’ils disent…"

Il y a donc chez Luther deux affirmations qui semblent contradictoires, mais qui en fait se complètent bien. Il commence par affirmer que l’homme est enfermé dans le péché, qu’il ne peut échapper à sa conscience qu’en reportant le péché sur le Christ. Aveu d’impuissance humaine en vue du Bien, négation du libre-arbitre. Dans un deuxième temps, il revendique une libération à l’égard des lois morales. Il oppose donc un refus à un ordre naturel pensé par Dieu et inscrit dans notre nature, un refus de tout dictamen de la raison exprimé par la conscience. Il veut pouvoir se laisser emporter par les passions déraisonnables et violentes et étouffer en même temps les reproches de sa conscience sous des mensonges et des sophismes dont il ne peut plus être dupe. C’est la quadrature du cercle. Il ne reste plus qu’une désespérance définitive à laquelle il n’y a plus moyen d’échapper.

Un jour, quelque temps avant sa mort, Luther était assis par une belle soirée d’été sur un banc solitaire au fond de son jardin à Wittenberg. Son épouse, Catherine Bora, vint l’y rejoindre. Il était plongé dans un morne silence ; sa pensée avait pris la direction du ciel. Il s’écria tout à coup : "O beau ciel, je ne te verrai jamais !" La malheureuse Catherine Bora, terrifiée de ce qu’elle venait d’entendre, se leva et s’approchant de lui : "Si nous revenions en arrière ? dit-elle d’une voix tremblante - Non, répondit Luther, inutile d’y songer - Pourquoi donc ? - Parce que le char a marché trop loin dans la boue." Et l’infortuné pour fuir la vue de ce ciel qui excitait son âme à tant de remords, se leva et alla s’enfermer dans sa demeure. La grâce de Dieu avait pourtant passé à ce moment par une réflexion de son épouse. Hélas !

Folie obsédante qui ne le quitta plus, son désespoir lui rongeait le cœur. "Le malheureux voulait parfois, écrit Ed. Drumond, chercher un refuge dans la prière, mais il ne le pouvait plus. Sa prière même était un cri de haine : "Je ne puis prier sans maudire et si je dis : Que ton nom soit sanctifié, je reprends : Maudit, damné soit le nom de papiste ! Si je dis : Que ton règne arrive ! je reprends : Maudite, damnée anéantie soit la papauté ! Si je dis : Que ta volonté soit faite, je reprends, Maudits, damnés soient les desseins des papistes ! Voilà ma prière…"

La vie de l’apostat était devenu un véritable enfer. Il redoutait la mort tout en l’appelant de ses vœux. "Le monde est saoul de moi et je suis saoul de lui, déclarait-il. Le divorce sera bientôt fait… Ah, s’il y avait là un turc pour me tuer !…"

Dans ses "Propos de Table", il avait écrit : "Le diable conduit d’abord les hommes à la désobéissance et à la trahison comme Judas, il les pousse ensuite au désespoir de sorte qu’ils finissent par se pendre ou s’étrangler." Car la voix du diable a un son si terrible qu’il arrive que des hommes, après un colloque nocturne avec le Démon, sont trouvés morts le lendemain, ce qui faillit souvent, ajoute-t-il, m’arriver à moi-même." Ces réflexions montrent combien cet homme avait une vue juste sur son propre itinéraire. Il est bien vrai que le suicide n’est pas nécessairement ni toujours un acte de folie, il peut être aussi un acte de suprême lucidité dans la possession démoniaque.

Voiçi le récit de sa mort, fait par son domestique, Rudtfeld, récit publié par le savant Sédulius en 1606 :

"Martin Luther se laissa vaincre par son intempérance habituelle et but avec tant d’excès que nous fûmes obligés de l’emmener absolument accablé par l’ivresse et de le coucher dans son lit… Le lendemain nous revînmes près de notre maître pour l’aider à se vêtir, selon notre habitude. Nous vîmes alors, ô douleur, notre dit maître Martin pendu à son lit et misérablement étranglé. Nous annonçâmes aux princes, ses convives de la veille, l’exécrable fin de Luther. Ceux-ci, frappés de terreur comme nous-mêmes, nous engagèrent aussitôt par mille promesses et par les plus solennelles adjurations, à garder avant tout, sur cet événement, un profond et éternel silence afin que rien ne fût divulgué ; ils nous demandèrent ensuite de détacher du licou l’horrible cadavre de Luther, de le mettre dans son lit et de répandre parmi le peuple que mon maître avait subitement quitté la vie."

Le docteur de Coster, appelé, constata la bouche convulsée, le côté droit du visage noir, le cou rouge et déformé comme s’il avait été étranglé. On peut vérifier ce diagnostic sur une gravure établie le lendemain de sa mort par Lucas Fortnagel et publié par Jacques Maritain dans son ouvrage : "Trois réformateurs" à la page 49.

Dans son livre sur les "Trois réformateurs", Jacques Maritain donne une liste impressionnante des amis, compagnons et premiers disciples de Luther qui se suicidèrent. Ce fut une véritable épidémie. Georges Besler, par exemple, un des premiers propagateurs du Luthérisme à Nûremberg, tomba dans une si profonde mélancolie qu’en 1536, il quitta sa femme au milieu de la nuit et s’enfonça un épieu en pleine poitrine…

Il y a une ironie amère dans le spectacle de ces prédicants luthériens qui écrivent des ouvrages de consolation contre la peur de la mort et de la colère de Dieu, contre la tristesse, contre le doute à l’endroit de la grâce de Dieu et du Bonheur éternel. Ils ne savent comment vanter la consolation qu’apporte le "Nouvel Evangile" contre l’angoisse que produirait, selon leurs dires, la doctrine catholique et ils sont forcés d’attirer publiquement l’attention sur l’accroissement de la tristesse et des suicides…

Ils publient des ouvrages comme celui-ci : J. Magdeburgius : "Un beau remède pour adoucir les peines et les tristesses des chrétiens qui souffrent". (Lùbeck, 1555)

Il est bien vrai qu’un enseignement religieux qui prétend dénier à l’homme son libre-arbitre, lui ôte par là même la possibilité du salut éternel de son âme et le voue à la désespérance et au suicide.